Usted.

Hasta que las mariposas juguetearon
no me sentí en paz.

Hoy.
Me perdí en tus páginas mientras
se entrecruzaban los pinceles.
Los tuyos de un número que no recuerdo, pero claros;
los mios transparentes, como el alma.


Hoy es, de alguna manera, el día más especial y el menos adeacuado para expresar cosas como estas. Cosas que sus soplillos nunca llegarán a tocar.. Sí, sus soplillos, esos que marcan al compás del viento, al ritmo del tiempo.
No creas que no escuché ese verso que todos cantan, dicen que alguien más tiene las llaves.
Pero, ¿por qué sus pinceles pintan cerca?.. Es decir, si esto es verdad.. ¿por qué me trae mariposas, versitos y canciones?
El maldito tiempo me está matando, me tortura.
Mañana será.

¡Momento vanguardista!, no blasfemes.

¬¬

Mejor me voy antes de contártelo todo, diario virtual.

ñeñeñeñe.

Me fui.