Silencio, 'el grito' involuntario. I

Que se habitúe ella a esa fría soledad, le decían, aunque sea tanto el hastío que las lágrimas no alcancen a expresar lo que se siente cuando una está frente a todas las familias, todos los amigos y todos los recuerdos. Porque para ella había silencio, pero no había más; y no era sino un silencio amargo y pesado, porque no sabía aún que se dice callando y que se calla diciendo. (El misterio está ahí, Jowii, en varias palabras o quizá sólo en una. Pero no en todas ni tampoco en ninguna. Está en palabras impronunciables, difíciles..., imposibles). Sola con su boca, recitando su esterilidad, contando los segundos, los minutos y las horas. Días no habían, todo era noche, todo tinieblas.

Tan mustia se pasa el día (los días) tejiendo marañas de palabras como quizá lo hacen los escritores, intentando construir aquella realidad a partir de la nada a la que se ha acostumbrado, como armando un castillo esférico a partir de naipes. E insistía. El castillo debía ser esférico y de naipes, y al terminar debía derrumbarse.

Y ya.

(Tan falta de vida -aún siendo testigo- seguía incapaz de encontrar la conexión entre palabra y lágrima...)